La maldita brevedad de las cosas

- Vamos, vamos - la tranquilizó Jacquemort.No seas tímida conmigo.Échate y relájate.
- ¿Me desnudo? - preguntó ella.
- Haz lo que quieras - dijo Jacquemort -.Desnúdate si te apetece, y si no, no.Ponte cómoda...Es todo lo que te pido.
- ¿Usted se desnudará también? - se atrevió a preguntar ella.
- Pero óyeme - protestó Jacquemort -, ¿has venido a que te psicoanalice o a fornicar?
Ella agachó la cabeza, avergonzada, y Jacquemort se sintió vagamente excitado por tamaña ignorancia.
- No entiendo esas palabras tan difíciles - dijo ella.Pero estoy dispuesta a hacer lo que usted me diga.
-Pero si te estoy diciendo que hagas lo que tú quieras - insistió Jacquemort.
- Prefiero que me digan lo que tengo que hacer...Después de todo, no soy yo la que mando...
-Entonces, échate tal como estás - dijo Jacquemort.
Volvió a sentarse a su mesa.Ella le miraba, acobardada; por fin se decidió y se quitó el vestido de un hábil gesto.(...)

Estoy leyendo, por segunda vez, El arrancacorazones (1953) del genial Boris Vian.El protagonista es un psiquiatra, Jacquemort, que busca a quién psicoanalizar.En su aventura da con una parturienta que odia a su esposo por haberle dejado embarazada de trillizos, de los cuales se encargará Jacquemort en gran parte.Una criada que se llama Culoblanco, los trillizos que aprenden (físicamente) a volar cuando sus padres les levantan muros protectores, son otros de los personajes que pueden encontrarse en esta gran obra que es una desternillante crítica social de los tiempos en los que fue escrita, y aún ahora.

A mí, Boris Vian me parece un visionario.

Dejo que la música me envuelva,
que las ondas sonoras penetren
mi carne y mi espíritu.
Soy presa voluntaria de las notas
que ascienden y descienden retorciéndose
en formas encadenadas;
del violoncello que vibra, que brama
como si estuviera en el corazón de la tierra,
y me entrego a mí misma.
Hoy es como si no fuese hoy.
Hoy soy un poco más libre.

Anoche,cuando me dirigía a casa, nada más llegar de Bilbao de ver a Def con Dos me llamaron dos chicos y una chica que estaban poniéndose unas rayas en el hueco de un edificio.
-¡Eh, quilla! ¿puedes acercarte?
-¿Sí? ¿Qué quereís?
-Nada, conocerte.Eres muy guapa.
-Gracias-le contesté.
-¿Una raya?
-No, gracias, pretendo irme a dormir.Estoy agotada.
Allí había, encima del muro que separa el portal de los garajes, una montaña de coca impresionante.El tipo había echado como dos gramos para ponerse tres rayas.
-Venga, mujer-insistió su amigo-nos ponemos una y luego nos vamos a mi casa.
-¿A qué?-le pregunté
-A divertirnos, quizá algo de sexo.
Su amiga me miraba con odio.Quizás ella pretendía acostarse con los dos y veía en mí a una competidora.
-Lo siento, no estoy por la labor. Además, no me atraes.
-Mi amigo es policía secreta.
-Ah, ya le veo, haciendo ostentación de su cargo-le respondí al tiempo que veía cómo el secreta se hacía cuatro rayas kilométricas.
-¿Por qué pones cuatro?-le pregunté al secreta.
-Somos cuatro.
-Pero ya te he dicho que no quiero.
-Que sí, ponte una, que esto está riquísimo.
-Que no.Me voy.
-Pues vete al carajo-contestó el secreta.
-¿Y qué hay de lo de ir a mi casa?-me preguntó su amigo.
-No quiero ser descortés, pero prefiero irme a mi casa y descansar.
-Bueno, pues ponte la raya al menos.Ya verás cómo luego lo ves todo mejor y nos vamos a mi casa.
El tiparraco estaba convencido de que iba a convencerme.
-Oye-le dije-¿tú siempre usas esta táctica para ligar?
-Sólo algunas veces.
El secreta abrió la boca otra vez para decir:
-¿Yo soy un secreta con vicio, pasa algo?
-No, me encanta que lo reconozcas.Buenas noches.
-Vete al carajo-repitió.
-Sí.
Me alejé y doblé la esquina de Telefónica para cruzar la Plaza Roja en dirección a mi casa.

La autora del blog no tiene escrúpulos a la hora de hablar de ciertos temas, como puede ser la muerte.Ahora bien, si es usted sensible al tópico de este post, o hipocondríaco, le recomiendo que no lea esto.La autora del blog comprende su sensibilidad y no soporta el sufrimiento ajeno ni propio.

Por fin has dejado de sufrir.Cuando llegué al hospital y te vi, también vi lo que los demás no veían, o no querían ver: aquella era tu última noche.No hacías más que pronunciar mi nombre y preguntarme la hora, yo acaricaba tu frente y te besaba.
-Estoy muy nerviosa, Mónica.No quiero cerrar los ojos, puede que no los abra nunca más.
-Necesitas descansar...Si no duermes te pondrás peor.Y mañana tienen que hacerte hemodiálisis.
-¿Qué hora es?
-Las once y media-te respondí.
-Ay, lo que me espera.Tengo mucho miedo.¡Tengo mucho miedo!
-No lo tengas...estoy aquí contigo.Pídeme lo que quieras - te decía yo.
-Nada de lo que me digas puede servirme.
Aquella respuesta fue tan descorazonadora como cierta.Yo nunca había mentido tanto, ni tampoco me había dado cuenta de que fueras tan sabia.Sabías que ibas a morir, sabías que yo lo sabía y sabías que yo estaba mintiendo.¿Sería mejor haberte dicho " sí, te estás muriendo" ?Para mí, no.
Cada quejido tuyo me desgarraba por dentro, y me costaba un trabajo inmenso ocultarlo. Yo te daba aire con unas hojas de periódico, tratando en vano de aliviar tu sufrimiento.
-Cierra los ojos, por favor, duérmete...estás muy fatigada.
Tenías tanto miedo a la muerte, porque tus ganas de vivir fueron siempre tan grandes.Recuerdo cuando te pusiste a reformar la cocina nada más terminar la quimioterapia.Parecía una locura, pero aquello no era más que una manifestación de tu negativa a dejar este mundo.
-Estoy muy nerviosa, no quiero cerrar los ojos.¡Ay, Mónica, ay, Virgen del Carmen!
¡Ay, Mónica!¡Mónica!
Cada vez que pronunciabas mi nombre, era como si mi carne se abriese, como si alguien estuviese desgarrándome a tiras por dentro y por fuera.Qué ganas tenía de que cesara tu dolor.Después de acariciar tu frente un rato, te quedaste dormida.Cabezota, deliciosamente cabezota y decidida, lo hiciste con los ojos abiertos, los míos se cerraban después de dos noches de no dormir.
Cuando empecé a quedarme fría en aquella horrible butaca, me desperté sobresaltada porque no oía tu respiración.Pero no cerraste los ojos, no.
Me alegro de haber sido yo quien te acompañase en el último tramo hasta el embarcadero para este viaje, después de trece años de duro camino.Te cerré lo ojos, porque yo también soy muy cabezota.
Descansa en paz.

Atrapada de nuevo...

Ya es navidad en El Corte Inglés, y yo me muero de asco.